Saisonniers

Le jeune homme pose les deux bouteilles de vodka sur le tapis roulant tout en poursuivant sa conversation téléphonique.

"...Non, c'est demain que je reprends le boulot. Oui, jusqu'à la fin de la saison... Ca dépend, des fois le soir, des fois le matin. Ben oui, aux remontées mécaniques, et même des fois le restaurant d'altitude. Mmmh... oui. Ah bon ? ... Bon, je te laisse, à plus !"

La caissière se tortille sur son tabouret, enlève sa blouse siglée du logo du magasin, la remet, pousse un juron en se cognant le pied. Elle demande l'assistance de sa voisine de caisse plus expérimentée pour une opération qui ne fonctionne pas. Elle s'empare des bouteilles et passe la douchette sur le code-barre, puis elle rit.

" Vous voulez un sac ? Non, j'dis ça, c'est plus discret", propose-t-elle sur le ton de la connivence. Il accepte, puis remballe ses bouteilles avec gaucherie.

La vieille dame au gilet fluo

A la sortie de la pharmacie, elle s'équipe lentement de son gilet fluo. Elle a des difficultés pour enfiler les manches, malgré la largeur de l'équipement. La couleur détonne sur son manteau noir, ses bas noirs, ses chaussures orthopédiques noires. Elle prend son caddie à roulettes et commence à marcher.

Je vais à la boulangerie, puis au tabac, puis à l'épicerie, puis remonte en voiture et quitte le bourg environ une demi-heure plus tard. Et, tout à coup, je l'aperçois qui trottine au bord du talus, du côté gauche. Elle a déjà fait au moins 2 kilomètres et le prochain hameau est au moins à 4 km. J'aurais pu l'emmener. La prochaine fois, juré.

Statler et Waldorf

A la grande table, quatre scrutateurs sont penchés sur les petites enveloppes bleues.

Dans le public, à chaque nom énoncé, deux vieilles dames se penchent en rythme, exactement en même temps, pour inscrire des bâtons sur leur feuille posée sur les genoux.

Les attributs de la République

La Marianne de Chavanon me regarde de ses grands yeux sans pupille. Ses commissures remontent dans un sourire narquois. Dimanche, elle sera l'arbitre des élégances. Au-dessus d'elle, dans son cadre doré, un petit homme se tient, l'air satisfait, les bras le long du corps, engoncé dans un costume noir dont le tombé révèle que c'est un faux maigre. Des gens vont et viennent, installent des tables, des barrières, montent un isoloir. On ressort d'un placard les urnes transparentes, on les époussette. C'est reparti pour un tour, sinon deux.

Regards fuyants

Dans la salle d'attente du médecin, une femme découvre son sein pour allaiter son bébé. Les regards se détournent et toute la zone occupée par la femme et son enfant semble devenue une bulle opaque et figée.

Au supermarché, la caissière tend au client le boîtier pour qu'il tape son code bancaire. Les autres clients regardent ostensiblement ailleurs.

Dans la rue, un SDF tend la main. Les regards des passants glissent sur lui. 

Le banquier qui me parle me regarde fixement sans ciller. Je cherche une échappatoire.

Âme et conscience

Sur le mur, derrière la Cour criminelle de N'Djamena, ces mots : "La loi et l'intime conviction".

Tri non sélectif

Je vais jeter un mouchoir usagé dans la poubelle métallique fixée à un poteau, au bout du parking. Dedans, je vois un petit corps poilu, les pattes raides dressées en l'air. Chat ou lapin écrasé que l'on aura tout simplement mis là.

A vendre

Matin et soir, depuis bientôt 6 ans, je passe devant cette maison. Elle doit avoir une quarantaine d'année, elle est sans style, elle est située en bordure de route, elle est montée sur son garage comme une fille maladroite sur ses talons. L'été on voit apparaître des piscines gonflables et des jouets en plastique. Elle est encore en vente, pour la troisième fois. Cette maison sans charme, entourée de son jardinet, est une excellente rente pour l'agent immobilier qui l'a dans son portefeuille.

Tentations de lecture

Grande librairie en zone périphérique. Une femme passe son doigt le long des couvertures des livres alignés sur une étagère. Elle sort Adultères, d'Aldo Naouri, et commence à lire la quatrième de couverture. A quelques pas, un homme l'appelle et s'approche, un livre à la main. Elle remet précipitamment le livre sur l'étagère.

Toussaint

Le bureau de la directrice a été refait il y a quelques semaines. Soudain des compositions de fleurs séchées apparaissent au mur. C'est kitsch et attrape-poussière, on se gausse dans les couloirs.

"Tu sais quoi ? C'est son mari qui lui a fourni les bouquets. Ben oui, tu sais, pour lui c'est facile, il dirige une entreprise de pompes funèbres."